Des souvenirs d'enfants remontent soudain à la surface dès les portes de l'immense aéroport franchies.Je suis arrivé à Saigon, ville de garnison de mon père. Je me souviens. Il racontait sans cesse l'Indochine.
Les con gai. Les parfums. L'aventure. Son aventure de ce bout de France d'époque.Je reviens sur ses pas. Pourquoi ? L'histoire est écrite.Peut-être alors pour écrire une autre histoire, mon histoire ?
Que vais-je trouver en ce pays que je semble connaitre et dont j'ignore tout ?Des lumières, des couleurs, des ambiances, je ne sais pas encore ?je vais prendre du temps, beaucoup de temps.Faire et refaire des voyages .
Trouver le chemin de mon histoire.J'aurais pour témoins quelques photographies qui traduiront je l'espère mes sensibilités,mes émotions du moment. |
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